As Missivas - O Livro dos Meus Dias

Missivas: cartas, epístolas ou, simplesmente, bilhetes que são enviados a alguém.

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"Um poeta é sempre irmão do vento e da água: deixa seu ritmo por onde passa." Cecília Meireles

.............................................O Ritmo do Homem no Compasso de Deus........................................

25.8.08

O Menino

Lá se vai o menino nas estradas de terra, colhendo os frutos de medo das árvores que lá não existiam. Lá se vai o menino brincando de ser adulto, imaginando ser do tamanho do mundo em que ele não cabia. Por ele sobrevoam os pássaros de ferro, as maldades metidas e as sutilezas da vida. Corre contra o tempo sem ter relógio para o apressar. Nada contra a maré sem que haja um rio que desagua no mar.
Lá se vai o menino iludido e de tão lindo procura quem o criou. O seu cérebro pede por obséquio um motivo seguro de ter que sozinho aprender a guiar. Mas lá bem ao longe continua caminhando, as vezes rastejando, mas sempre em frente rente ao desconhecido. E sem ter com quem falar aprende a pronunciar as primeiras porções de palavras, e que como chaves abrem as portas do contato com o sobrenatural. Lá se vai o menino, mas por onde ele vai?

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12.8.08

Solidão


Antigamente, pensava eu que ela chegava junto com a noite. Que o escuro favorecia os sentimentos turvos, o medo e fazia renascer os traumas. Era quando vinham minhas primeiras missivas (maneira como ainda não as chamava), fazendo valer o preceito de que poeta é homem triste.
Entre os seus rostos nada de olhares. Entre os seus braços inexistiam abraços, mas que como laços aprisionavam quem por frágil se fazia, mesmo quando não fingia dos outros precisar. Suas vestes arrendavam tantos corpos e compravam tantas mentes e seus dotes convenciam até os crentres transformando-os em descrentres.
Hoje, ela não tem hora para chegar. Não depende da lua, do tempo ou do lugar. Chega mesmo é solitária fazendo companhia para quem não tem seu lar.

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